Um vendedor de felicidade - conto

Manhã. Feira dos Quinze. No bulício da Praça, um círculo de olhos deslumbrados, para onde convergiam as atenções dos feirantes, como se lá estivesse a redenção das suas faltas e o inicio de um destino feliz.
Meu padrinho oferecera-me dez tostões para comprar um automóvel de folha-de-flandres. O dinheiro fazia-lhe falta, pois vivia com dificuldades económicas, mas não gostava de me ver de cordelinho entre os dedos, pelas ruas, a puxar uma lata de conserva vazia. Os simulacros não eram do seu agrado. A tenda dos brinquedos ficava longe. Tinha tempo. As crianças têm sempre tempo, o que é uma enorme vantagem sobre os adultos. E a minha curiosidade compeliu-me a abrir uma fenda naquela verdadeira muralha humana.
Afastando as calças de burel e cotim com odores a terra estrumada, consegui colocar-me na primeira fila.
Um vento fresco levava para longe os clamores da feira, e, em volta da improvisada arena, tudo parecia suspenso das notas de um cornetim enrouquecido e oxidado. Nos sons, algo mais que vibrações de palhetas; a convocatória, a intimação dos antigos deuses. Tangia-o um homem de olhos cintilantes como os dos encantadores de serpentes.
Sentado na areia, entregue à infinitude de um outro sonho, um garoto debruava os brados do instrumento com rufos compassados de tambor.
Em volta, entre os assistentes, nem uma palavra. Todos, até os mais atilados, faziam o jogo do mago. Integravam-se, sem mínimo desajuste, no círculo expectante — cenário humano uma representação em que os aplausos eram substituídos pela dádiva dos olhares a explodir de pasmo.
O homem pousou o cornetim. Mas o rufo do tambor, numa cadência mais lenta, continuava a alimentar a chama do enigma.
Era o momento da domação do fogo, iniciado com a solenidade de um rito, para o qual o músico ambulante, como adivinho que se preza, cingira as espáduas com um manto de seda cuja cor fora bebida pelo sol e a chuva dos caminhos do mundo.
Então, às golfadas, começou por libertar chamas amarelas, verdes e azuis, que os seus dedos captavam depois, no espaço, fazendo-as regressar, inofensivas, ao ponto de partida.
O mistério, desnudado, oferecia-se à receptividade das imaginações: estava-se perante autêntica manifestação de triunfo sobre o baluarte inexpugnável do impossível.
Aos meus olhos de criança, na sua capa de seda desbotada, o estrangeiro personificava o poder ilimitado e adquiria um nimbo de sobrenaturalidade.
Após ter extinguido definitivamente as chamas, o homem aproximou-se, deixando cair dos olhos sinais de momentânea convivência com forças sobrenaturais, para além do espaço e do tempo.
O garoto suspendera o rufo do tambor. E a voz do mágico elevou-se nos sons inarmónicos da feira:
- Meus senhores, apenas por um escudo não deixem de comprar a felicidade! Não desprezem esta ocasião única! Amanhã estarei longe e o meu caminho jamais se cruzará com os vossos!
Algumas moedas de dez tostões tombaram no maravilhoso das suas mãos. Em troca entregava um papelinho colorido, cuidadosamente dobrado.
Aproximei-me mais. O encantador do fogo reparou em mim. Acariciou-me os cabelos. Senti-me transportado a um mundo maravilhoso. E os dez tostões saltaram-me dos dedos. Renunciara ao carrinho de lata reluzente, la pensando na justificação a dar a meu padrinho (sabia que era feio mentir), quando me voltasse a ver a arrastar a caixinha de conserva.
Já não me lembro do que dizia o meu quadradinho de papel. Sei que o guardei num bolso dos calções, cuidadosamente, e que também sorri para o céu sombrio onde a onde esfacelado por um sol enfraquecido.
E o dia passou.
À noite desejei voltar a ver o bruxo que assim dispunha da vida dos outros, lançando na aridez das suas almas, por pequenas quantias, sementes de perpétua ventura. Queria perguntar-lhe como conseguira aquele poder. Pedir-lhe que me considerasse seu discípulo, por instantes, pois desejava transformar tudo à minha volta! Era preciso que me transmitisse os seus recursos, mesmo sem lhe dar nada em troca, pelo simples facto de lhos prolongar e engrandecer. Era necessário vencer o ódio, a pobreza, a fome, a morte. Era urgente tornar todos os homens mais felizes. Mas todos. É que foram poucos, muito poucos os que, por acaso, vieram à feira dos Quinze.
A Praça estava deserta. Já não era a hora do encantamento. As tílias contorciam-se sob as sacudidelas do vento. E os despojos da feira cirandavam numa dança de negra solidão.
Num recanto, ao fundo, projectado pela abertura de uma barraca de lona, um triângulo de luz.
Espreitei.
Lá dentro, sentado num caixote, cabeça pendida sobre o peito, impotente e imóvel, o domador do fogo, o vidente do destino dos homens, velava o cadáver do filho.
A um canto, inútil, o tambor destruído pelos pneus da camioneta que, ao fim da tarde, ocasionara o desastre.
Voltei a lembrar-me do encontro com os silfos, na manhã deslumbrante e próxima, quando as nuvens, subitamente, se transformaram em fantasmagóricas edificações. E tinha presente, sobretudo, a razão por que voltara ali!
Era indispensável continuar a crer. O homem da transfiguração adiava, decerto, a pronúncia da frase mágica: "Levanta-te e caminha!"
Espreitei de novo.
O mago soerguera a cabeça. Colada no olhar, a impotência de todo o homem. Sulcos de lágrimas estriavam de vulgaridade a pasta branca da sua máscara de dor.
O meu ídolo chorava, como qualquer mortal, ante a evidencia do irremediável.
Caminhei ao longo da Praça, desencantado e vazio. Ninguém me transmitira o poder de transformar o mundo de um momento para o outro. A natureza revestia-se de exactidão. As nuvens eram apenas as nuvens e o vento era simplesmente o vento!
Procurei depois, nos bolsos, o papelinho do meu destino feliz. Amarfanhei-o nos dedos. E o vento arrastou-o para o mistério da noite.

Conto de João de Sá, do livro "Um caminho entre oliveiras", 1998
Este foi um dos livros que o autor me autografou em em 2008, com as palavras "pelo que nos une no amor à terra". Em mais um aniversário do seu falecimento, as suas palavras continuam vivas e cheias de magia.